Мария Казначеева

В селе Дубровка, затерявшемся среди сосен, пятнадцатилетняя Анна штопала платье у потрескивающей печки. Егор, её брат, на кухне возился с сломанным капканом, обдирая пальцы о ржавые пружины. «Папа третий день не возвращается», — бросила она, ковыряя нитку зубами. В ответ хлопнула дверь — на пороге стояли двое в шинелях с чужими нашивками. Выстрел пробил замерзшее окно, отец упал на порог,
Андрей, водитель скорой из Киева, каждое утро начинал с прокуренного салона маршрутки и объезда пробок по Проспекту Победы. В кармане — смятая пачка «Примы», на панели — треснувшая иконка святого Николая. В больнице, где он забирал Ольгу, медсестру с татуировкой совы на запястье, вечно ломался кофе-автомат. «Опять кипятка нет? — бормотал он, стуча по аппарату. — Как вы тут людей лечите?» Ольга,