Стив Диллон

Лиам сидит на углу стола в «Грейс Динер», перебирая смятые пачки долларов. София втирает пятно от кофе на рукаве, бросает: *«Третий раз за месяц груз застревает в порту. Джерри опять гонит про завышенные таможенные сборы — бред. Надо его в доках найти, пока контейнеры не уплыли»*. За окном дождь смешивает серый свет с неоном вывесок. Ночью у складов на Восточном проспекте вспыхивают дула автоматов — Карлос, их водитель, падает в лужу, смешанную с бензином. Лиам подбирает его цепочку с именным
Лиам, бармен в кофейне на окраине Ванкувера, каждое утро замечал странные помехи в старом радиоприёмнике за стойкой. «Опять эта частота глючит, – бормотал он, вытирая бокал тряпкой с запахом плесени. – Ты слышала, Аня? Как будто цифры шепчут». Аня, студентка-программистка, воровала салфетки для заметок, рисуя схемы поверх кофейных колец: «Может, это не помехи. Вчера у старика из 307 пропали ключи. Говорит, видел людей в чёрных комбинезонах». За окном грохотали грузовики, развозящие контейнеры с