Стив Диллон

Лиам Кертис, инженер-нефтяник из Калгари, каждое утро заезжает в придорожный кафе *Double Double* за кофе с кленовым сиропом. Его бригада прокладывает трубы возле озера Атабаска, но после вчерашнего шторма на участке М-47 обнаружили трещину. «Это не коррозия, — бормочет он, разглядывая снимки с дрона. — Кто-то долбил болгаркой, смотри — ровные надрезы». Тем временем в Ванкувере Амина Шариф,
Лиам сидит на углу стола в «Грейс Динер», перебирая смятые пачки долларов. София втирает пятно от кофе на рукаве, бросает: *«Третий раз за месяц груз застревает в порту. Джерри опять гонит про завышенные таможенные сборы — бред. Надо его в доках найти, пока контейнеры не уплыли»*. За окном дождь смешивает серый свет с неоном вывесок. Ночью у складов на Восточном проспекте вспыхивают дула
Лиам, бармен в кофейне на окраине Ванкувера, каждое утро замечал странные помехи в старом радиоприёмнике за стойкой. «Опять эта частота глючит, – бормотал он, вытирая бокал тряпкой с запахом плесени. – Ты слышала, Аня? Как будто цифры шепчут». Аня, студентка-программистка, воровала салфетки для заметок, рисуя схемы поверх кофейных колец: «Может, это не помехи. Вчера у старика из 307 пропали