Чарада Имрапорн

Пим протирает пыль с треснувшего зеркала в гостиной бабушкиного дома в Чиангмае. За окном вьется запах жареного банана с уличного лотка. Лиза, в потёртой denim-куртке, роется в деревянном сундуке: «Смотри, письма 1992 года — тут упоминают какуюто «аварию на плотине». На дне лежит фото — групповой снимок у храма Ват Прахат. Лиза тычет пальцем в девушку в синем саронге: «Это... я?» Пим молчит,
Пим, студентка факультета дизайна, столкнулась с Кратеком возле лотка с жареными кальмарами на улице Рамкхэмхэнг. Его кожа странно мерцала под неоновой вывеской, а в кармане джинсов торчал смятый билет на автобус из Накхонсавана. "Ты вообще человек?" — спросила она, отодвигаясь, когда он потянулся за упавшей сумкой с тканями для курсовой. "Нет. Но могу им стать, если ты