Эбе Сиврайт

Лиам, грузчик с татуировками на костяшках пальцев, каждое утро протирал запотевшее окно в своей квартире на Ист-Энд, наблюдая, как Эмили в мятом фартуке спешит к автобусной остановке. Они делили стенку в домах-близнецах из красного кирпича, где в лифте всегда пахло жареным луком. «Чай?» — бросал он, задерживая ее у подъезда. «Не сегодня, — отмахивалась она, поправляя прядь рыжих волос. — Смена в