Никлас Франссон

В Гётеборге, среди ржавых контейнеров порта, крановщик Эрик Свенссон натыкается на черный камень с трещинами, похожими на veins крови. Запах морской соли смешивается с машинным маслом, пока он ковыряет артефакт ключами из кармана потрепанной куртки. «Что за хрень?» — бормочет он, замечая, как камень pulsuje в ладони. Вечером его дочь Мая, рисуя у окна с видом на пролив, видит в воде тень, «больше