Матвей Шкуратов

Андрей, бывший сапёр, чинил «Жигули» в полутемном гараже на окраине Перми. В кармане зажигалка с гравировкой «Чечня-2001», на столе — остывший чай в гранёном стакане. Зазвонил городской телефон: «Слышь, это я… Макс. Помнишь ту ночь под Грозным? Они вышли на след.» В трубке — хрип, звук тормозов. Андрей смял пачку «Беломора»: «Ты где?» Ответа не было, только гул тоннеля. В ящике с инструментами лежал ТТ — ржавый, но заряженный. Через три часа Андрей стоял у ворот заброшенного мясокомбината.
Вот, представляешь, всего три недели дала себе Варя на то, чтобы мужа найти! Не абы какого, а самого что ни на есть идеального. Ну, серьёзно, кто вообще в такие сроки укладывается? А всё из-за звёзд, понимаешь? Гадалка местная накаркала — мол, если до следующего полнолуния не успеет, потом хоть сто лет ходи в девках. Варьку подруга Галя, та ещё стратег, чуть ли не силком её к этой ворожее затолкала. А та, гадалка-то, такая: «Ростом под метр восемьдесят, глаза голубые, родинка на левой ключице…»