Мариса Лаурито

Миранда, адвокатесса за тридцать, втискивается в переполненный трамвай на улице Витторио-Эмануэле. Её портфель, потрёпанный по углам, пахнет кофе из бара возле суда — каждое утро она берет эспрессо, пока листает дела. В офисе на втором этаже, где обои отклеиваются возле окна, её ждёт Паоло, таксист с шрамом на щеке: "Они хотят отобрать лицензию, потому что я обругал полицейского. Но он первым полез в салон!" Миранда записывает детали, закусывая губу — привычка со студенческих лет. В
Ну и жизнь у нашего таксиста! То жена пилит — будто бетономешалка в ушах, то на работе клиенты как с цепи сорвутся. Вроде и колесишь целый день, а ощущение — белка в колесе, только без орехов. В общем, типичный «всё пропало», пока однажды... Бум! В салон вваливается мужик в помятом костюме — глаза бешеные, пот ручьём. Оказалось, бывший финансист, да не простой, а с хвостом из налоговой! Вот тут-то и начался цирк. То они от копов гоняют, как в плохом боевике, то случайные прохожие вляпываются в
Знаешь, история эта — как тот самый неаполитанский кофе, который сначала горчит, а потом бьёт в голову. Жил-был один типичный пройдоха, Саза Йовине. Ну тот, который из кожи вон лезет, чтобы за квартиру заплатить, а вместо работы юлит, как уж на сковородке: прикидывался адвокатом, клянчил деньги у лохов — в общем, классика жанра. Но жизнь-то, как всегда, подкидывает сюрпризы, когда не ждёшь. Врывается к нему какой-то Микеле Милетти, да не простой, а с деньгами, которые пахнут нефтью и властью, и