Клодин Костер

Антуан, продавец на рынке у метро Муфтар, каждое утро раскладывал ящики с артишоками и баклажанами. Его друг Жан-Клод, вечно голодный художник, таскал этюдник по кабакам Монмартра, пытаясь выменять эскизы на тарелку лукового супа. *"Твой натюрморт похож на пролитую томатную пасту",* — ворчал Антуан, разглядывая мазню в углу лотка. Жан-Клод, прихлёбывая вино из походной фляжки,
Представляешь, сидит мужик на лодке, солнышко припекает, удочка упруго гнётся — красота же! И тут бац: вместо карася тащит на поверхность... да ты не поверишь — мокрого покойника, синего как слива! Ну, типа, выкинуть обратно и дело с концом, да? Ан нет, жизнь-то всегда с сюрпризом. Вот тут-то и началась петрушка. Обшарил он карманы у бедолаги (ну а вдруг кошелёк?), да так, что аж зажигалку свою в