Александра Хаснудинова

В приграничном селе возле Луганска братья Сергей и Витька копались в старом «Запорожце», пытаясь завести мотор. Сергей, в засаленной футболке, сплюнул на землю: *«Опять эти провода гнилые…»* За холмом дымила сгоревшая мельница, пахло гарью и полынью. По рации у соседа бубнили про «демилитаризованную зону», но Витька, щурясь от солнца, только мотнул головой: *«Херня. Вчера у Петровича корову подорвали — тоже зона?»* В кармане у него лежала фотография жены, уехавшей в Днепр — обрывок обычной
В спальном районе Киева, на пятом этаже хрущёвки с отслоившимися обоями, 17-летняя Оля Короленко каждое утро переводит будильник на семь минут позже. После школы она мчится в кафе «Веснушка» на Подоле, где разливает кофе с корицей и подтирает крошки с бархатных диванов. Однажды вечером, вынося мусор в переулок с граффити-драконом, она слышит ритм электро-хауса из подвала. Там её сосед Макс Зварич, 18-летний автомеханик с татуировкой в виде шестерёнки на запястье, спотыкается, пытаясь повторить