Мария Бергам

Милица, двадцать три года, в рыжем свитере с катышками, роется в коробках на складе старого книжного магазина на улице Кнеза Михаила. Находит потрепанный дневник с выцветшей надписью «1999» на обложке. Листает — внутри засохший цветок мака и письмо на сербском: *«Не верь тем, кто говорит, что война закончилась. Они все еще здесь. — Деда»*. Марко, ее коллега, в очках с поцарапанными линзами, берет
Лиам, 27-летний бармен из Сиднея, каждое утро замечал следы когтей на задней двери своего кафе. «Опять эти вандалы», — бурчал он, вытирая остатки густого эспрессо с медной стойки. В тот же день Эмили, студентка-биолог с прокуренными от ночных исследований глазами, нашла в Голубых горах чешуйку, светящуюся как расплавленное железо. «Это не кенгуру и не паук, Лиам», — бросила она, врываясь в кафе с