Сергей Трофимов

В подвале ДК «Юность», заваленном гитарными чехлами и перегоревшими лампочками, Сергей ткнул пальцем в потрёпанный блокнот с аккордами. «Опять эти три аккорда, Антон! — он швырнул окурок в пустую банку из-под пива. — Любой пацан из ЖЭКа уже на синтезаторе круче играет». Антон, поправляя растянутый свитер на плечах, упёрся в стену с отслоившимися обоями: «Ты нашу публику видел? Им „Кино“ и „ДДТ“ до гроба хватит». В дверь постучала Катя, дочь сторожа, с целлофановым пакетом холодных пельменей.
Знаешь, в новогоднюю ночь случается такое, что даже в голове не укладывается! Вот серьёзно — будто все законы реальности на пару часов отключаются. Ну, типа: твоя девушка, которая ещё вчера грезила Голливудом, вдруг звонит в три ночи и говорит: «А пошли шашлыки жарить?» И ты сидишь, держа трубку, и думаешь: это сон или оливье перебрал? А ещё может влететь смска… От кого? Да хоть от инопланетянина! «Приходи, у нас тут ёлка, оливье и кот в костюме Деда Мороза». И ведь поёдешь, правда? Потому что