Вилли Токарев

В подвале ДК «Юность», заваленном гитарными чехлами и перегоревшими лампочками, Сергей ткнул пальцем в потрёпанный блокнот с аккордами. «Опять эти три аккорда, Антон! — он швырнул окурок в пустую банку из-под пива. — Любой пацан из ЖЭКа уже на синтезаторе круче играет». Антон, поправляя растянутый свитер на плечах, упёрся в стену с отслоившимися обоями: «Ты нашу публику видел? Им „Кино“ и „ДДТ“ до гроба хватит». В дверь постучала Катя, дочь сторожа, с целлофановым пакетом холодных пельменей.
Знаешь, это такая история про двух ребят из провинции, которые рванули в Москву за мечтами — ну, как мы все когда-то, наверное. Она — с горящими глазами и мыслями о театральных подмостках, он — с кастетом в кармане и верой, что станет вторым Кличко. А в итоге столица их, как жернова, перемолола. Ты же понимаешь: этот город либо обжигает, либо ломает. Сначала кажется, что они вдвоём против всего мира — смеются над обшарпанной общагой, делят одну шаурму на двоих. А потом… Потихоньку её затягивает