Pallance Dladla

В Карру, высохшей долине, Йоханнес вонзает лом в потрескавшуюся землю, пытаясь найти воду. Его жена Линди, вытирая пот с шеи грязным платком, выливает последнее ведро из ржавого бака в корыто для коз. «Питера звонил, — говорит она, подбирая рассыпанную кукурузу. — Говорит, в Кейптауне на стройке места есть». Йоханнес молчит, смотрит на сгоревший трактор под акацией. В ящике стола — письмо от
Лерой Мабиса, детектив из ветхого участка в Соуэто, каждое утро начинал с проверки старых дел — стопки папок с отпечатками пальцев на кофейных пятнах. Его напарница, Тамика ван дер Вейк, втискивала в узкое окно кабинета коробку с архивами 90-х, спотыкаясь о разбитый вентилятор. «Опять эти контейнеры в порту Кейптауна горят, — бросила она, разворачивая карту с метками красного маркера. —
Лера Мбеле, медсестра из клиники Соуэто, каждый вечер задерживалась у киоска с *biltong*, покупая вяленое мясо для младшего брата. «Опять сверхурочные?» — хрипел продавец, протирая руки об фартук. Она кивала, не замечая, как тень от грузовика с углём скользила по стене за её спиной. В ту ночь брат, Сиябонга, не пришёл домой — его кроссовки с выгоревшими шнурками остались у порога, а в