Майкл ЛаКур

В Бостоне Эмили Росс, 27 лет, моет посуду в кафе *Drip & Spill*. За барной стойкой находит потёртый блокнот с записями: «Лейла, 15.06.2012. Ты не виновата». На обороте — адрес на Элм-стрит. В тот же вечер она пробирается в заброшенный склад за вокзалом. Ступни вязнут в лужах машинного масла, фонарик выхватывает контур ржавой клетки. На полу — детский браслет с гравировкой «Л.К.». В кармане
Лиза, 28-летняя программистка из Сан-Франциско, каждое утро заказывает в кафе на углу Эванс-стрит капучино с двойной порцией корицы. Ее сосед по коворкингу, Марк, бывший журналист, с утра копается в логах подозрительного чат-бота, который рассылает угрозы местным политикам. «Смотри, тут повторяются одни и те же IP через каждые 17 минут, — бормочет он, тыкая пальцем в экран. — Как будто кто-то
Джейсон Смит, бывший инженер-электронщик, каждое утро проверяет схему вентиляции отеля на потрёпанном планшете, пока жена Элли, в прошлом аукционист, заказывает в кафе двойной эспрессо. «Ты уверена, что он не слышал?» — бросает Джейсон, пряча флешку с данными системы безопасности в коробку от детских хлопьев. «Не услышит. Сейф открывается через семь минут», — отвечает Элли, поправляя парик рыжего