Катрин Сен-Лоран

Лина, пятнадцатилетняя дочь рыбака, нашла в сетях потрепанный кожаный мешок с яйцом, покрытым узорами, напоминающими волчьи клыки. Она спрятала находку в сарае за банками с краской и старыми катушками, но через три дня скорлупа треснула, выпустив запах морской гнили. "Ты видел, как оно дышит?" — спросила она брата-близнеца Марко, тыкая палкой в слизистый комок. Существо, напоминающее угря с копытами, сожрало её школьный учебник по биологии, оставив на полу сине-зелёные пятна, которые
Лиам, 27 лет, архивариус в муниципальной библиотеке Ванкувера, каждое утро поправлял очки и чинил дырокол, пока коллеги перешептывались о сокращениях. В кафе *Red Cedar* на углу Робсон-стрит он замечал Аву — девушку в краске акварели до локтей, которая неделями рисовала один и тот же дуб у окна. «Ты знаешь, он сгорел в 86-м», — бросил он как-то, кладя рядом чек за эспрессо. Она не оторвалась от блокнота: «Значит, теперь он только здесь». Через три дня она оставила на его столе листок с адресом