Роберт Кольтаи

Лайош, 19 лет, втирает муку с локтя рубашки, пока его отец, Иштван, кричит из подсобки пекарни на улице Ваци: «Следи за температурой, угли гаснут!». В холодильнике — три пустых лотка от штруделя; завтра свататься к Эржебет, дочери владельца мясной лавки через два квартала. Она в это время натягивает колготки с дыркой на колене, слушая, как мать перечисляет гостей: «Дядя Миклош привезет свиные ребра, но не вздумай упоминать его новую жену — все еще скандал». По дороге в булочную Лайош наступает
Знаешь, иногда кажется, что 1918-й всех достал — и война, и эта вечная муть в захолустных гарнизонах. Вот представь: глухомань где-то в венгерской провинции, а тут как гром среди ясного неба — новый замкомандира, обер-лейтенант фон Ногай. Австриец, конечно, с манией величия: воображает, что из нашего сброда — чехов, словаков, поляков, венгров — слепит элитный полк. Да ладно, мы же тут больше самогон гнали, чем винтовки чистили! А этот… Ногай. Ну тип — вылитый школьный завуч, только в мундире.