Франциско Бургос

В токийском районе Сибуя бывший владыка преисподней, назвавший себя Сато, ютится в однокомнатной квартире с треснувшим окном. Его соседка Шиори, студентка-заочница, каждое утро пинает ржавый чайник у порога: «Опять не вынес мусор? Ты ж вчера к полуночи ушел – видел, как крысы пакет грызли». Сато в засаленном фартуке сетует, разгребая гору картонных коробок за стойкой фастфуда: «Эти люди… Вчера
Марк, в потёртом лабораторном халате с пятном от кофе на рукаве, щурится в монитор с мерцающей картой аномалий. Его лаборатория в подвале чикагского университета завалена проводами, самодельными датчиками и пустыми банками из-под энергетиков. Лиза, в кожаной куртке с оторванной молнией, ковыряет отвёрткой в корпусе трещащего спектрометра. «Опять скачки в секторе D-4, — бормочет Марк, тыкая