Дэмиен Брэй

Джек Тревор, бывший морпех с нервным тиком левого глаза, таскает за собой чёрный кейс с разобранной винтовкой M40. Его квартира в Бруклине завалена пустыми банками из-под энергетиков и картами города с отметками красным маркером — перекрёстки, крыши, слепые зоны камер. В подъезде соседка-пенсионерка Марта вечно ворчит на пятна грязи от его ботинок: «Опять как свинья прошёл!» Напарница Лена,
Ох, вот это жесть! Представь: вчера ребята устроили настоящий загул в каком-то отеле под Лафлином — ну ты знаешь, классика «давайте отметим свадьбу Доуга так, чтобы потом сто лет вспоминали!» Только вот проснулись они… Нет, серьезно, это даже не Лафлин больше. Какая-то дичь: неон, роботы вокруг, асфальт трещит как в дешевом фантастическом треше. И главное — Доуга след простыл. Вообще. Ни тебе