Роман Гречишкин

В Ленинграде 1938 года Вольф Григорьевич, худощавый мужчина в поношенном пиджаке, каждое утро протирал очки газетной бумагой перед выступлением в цирке на Фонтанке. Зрители шептались, когда он угадывал номера билетов, спрятанных в карманах, а директор Семён Петрович хрипел за кулисами: *«Мессинг, сегодня вечером — спецгости из НКВД. Не подведи, а то билет на Колыму выпишу сам»*. После
Знаешь, есть такие истории, от которых мурашки по коже — вот как про этого археолога, Андрея Берестова. Москва, лихие 90-е. Мужик, который вместо того, чтобы гнаться за долларами как все, копается в пыльных книгах и старых картах. Ну представь: вся жизнь — одна большая авантюра. Готовит экспедицию на Таманский полуостров, ищет могилу какого-то древнего скифского царя… Ну, Колаксай там, не
Вот, представь: Москва, середина прошлого века. Жили-были две сестрёнки-близняшки — Вера и Юля Тимофеевы. Ну такие похожие, что, боже мой! Говорят, даже мать их родная порой путалась — подойдёт к колыбельке, а сама глазами хлопает: «Кто из вас Вера-то?». А они, как две капли, всё вместе: и гулять, и уроки, и даже слёзы — всё пополам. Как будто одна душа на двоих, понимаешь? Но годы-то идут —