Léon Durieux

В Марселе, на третьем этаже дома с облупившейся штукатуркой, Люк ковыряется в папке с эскизами. На столе — пустые банки от энергетиков, крошки от круассанов. В окно бьёт морской ветер, разбрасывая листы по комнате. «Ты опять не спал?» — Эмили, в джемпере с капюшоном, поднимает с пола рисунок: искажённые лица, здания, наползающие друг на друга. «Они не выдумка, — Люк хватает её за рукав, — Вчера у
Эмиль, инженер-самоучка с татуировкой шестеренки на запястье, копался в перегревающихся солнечных панелях на чердаке парижского дома №17 по улице Монтень. Его соседка Жюли, студентка-химик с вечным пятном от кофе на белом халате, ворчала: «Опять ты спалишь проводку. Префектура уже штраф выписала за дым из окна». Он игнорировал, вставляя перегоревший диод зубами, пока не услышал треск — старый