Брайан Спанглер-Кэмбелл

Лера, инженер-бионик с татуировкой шестеренки на запястье, ковыряется в платах старого андроида в подсобке заброшенного «Максимума». Рядом — холодильник с пробирками, где плавает искусственная кожа. Артем, её напарник в потертом бронежилете, тычет пальцем в монитор: «Смотри, он вчера два часа смотрел на фото березы у реки. Говорит, пахнет смолой». Лера хмурится, поправляет очки с синей царапиной на линзе: «Мы удаляли эмоции. Это глюк». Но сама перебирает распечатки — вчера репликант №7, копия
Представляешь, живешь себе спокойно, а потом раз — и мир будто съезжает с катушек. Вот Сара, бедолага, вообще не понимает, что с ней происходит. То ей кажется, будто за шторами кто-то дышит, то в темноте силуэты мелькают — а вокруг все как ни в чем не бывало! Говоришь об этом людям, а они глазами хлопают: «Ты что, придуриваешься?» Ну и как тут не сойти с ума, а? Решила она, видимо, что психиатр — последняя надежда. Ну, знаешь, эти умные тети в очках с методиками «из серии "а давайте