Alisa Radakovic

В промышленной зоне Белграда, за ржавыми воротами гаража «Звезда», Милош Кювари ковыряется в двигателе старого «ФИТа», пахнущем бензином и жжёной изоляцией. Его сестра Елена, в засаленной куртке, кидает на верстак пачку дешёвых сигарет: «Опять ночуешь здесь? Мать звонила — сказала, если кредит не выплатим до зимы, банк заберёт дом». Милош, не отрываясь от схемы с трещиной посередине, бурчит:
Милош, курьер на ржавом велосипеде «Пеликан», объезжал пробки на Кнез Михайловой, проклиная ливень, заливавший экран телефона. Возле полуразрушенного здания бывшей типографии на Савском мосту он столкнулся с Аной — рыжеволосой студенткой архитектурного факультета, копавшейся в папке с чертежами 60-х. «Ты видел эти карнизы? — она тыкала пальцем в облупленную штукатурку. — Здесь же *брутализм*