Naomi Velissariou

Лотте, 23 года, моет стаканы в кафе на брюссельской площади Сен-Жери, когда замечает, что её соседка Марике три дня не забирает почту из ящика. В коробке пахнет прокисшим молоком и лежит открытка с рисунком тюльпана, подписанная «А.». «Ты звонила в больницы?» — спрашивает бармен Грег, протирая пивные краны тряпкой с запахом хлора. Лотте кивает, глотая ком в горле, и после смены едет в квартал
Сильвия, 14 лет, обыскала весь Брюгге — от мостика у канала Грунерей до крыш домов на площади Бург — но её рыжий кот Густав так и не откликался на крики. В подвале заброшенного дома на улице Вламинкстрат, где пахло плесенью и старыми газетами, она наткнулась на мальчишку лет двенадцати. Марко, в рваных кроссовках и с фонариком в зубах, копался в ящике с консервами для кошек. «Твой тоже сбежал? —