Питер Боуман

Дюко, в засаленном фартуке с карманом, набитым гайками, копался под раковиной, где из трубы сочилась вода цвета ржавчины. «Она верещит, как моя тетя в день распродаж», — бормотал он, вытирая лоб кленовой веткой, валявшейся на полу вместо тряпки. Рой, в очках с одним стеклом, сидел на кухонном столе, методично чистил картофелину ножом для масла. Картофель оказывался ластиком — стружка падала на
Рон Госсенс, затянутый в потрёпанный кожаный костюм, каждое утро начинает с проверки старого фургона, где хранит самодельные взрывпакеты и проклеенный скотчем страховочный трос. Его девушка Линда, парикмахерша из Утрехта, кричит из кухни: «Опять в гараже ковыряешься? Ханнес звонил — хочет, чтобы ты на стройке в Алмере машинку перепрыгнул. Говорит, заплатит три сотни, если не сломаешь кран». Рон