Steffan Powell

Доктор в потрёпанном пиджаке тащит Донну через переулок за пекарней в Лондоне, где пахнет жжёным маслом. «Ты опять забыла, как работают временные вихри?» — бормочет он, наступая на разбитый гравитационный компас. Донна, жуя пирог с изюмом, тычет пальцем в мерцающий портал над мусорными баками: «Там же лицо моего деда! И почему оно зелёное?» Внезапно их затягивает внутрь — оказываются на