Бруно Абрахам-Кремер

Лука, курьер на потрёпанном электроскутере, каждое утро объезжал Монмартр, развозя конверты с юридическими документами для местной конторы. В переулке за булочной *La Croûte Dorée* он наткнулся на яму, провалившуюся после ливня — внутри торчала каменная плита с символами, напоминающими штрихи углём. «*Ça alors...*» — пробормотал он, фотографируя находку для Софи, подруги-биолога, которая тут же сбежала с лекции в Сорбонне, прихватив молоток геолога. В подвальной лаборатории Эмиля, пахнущей
Знаешь, иногда истории выворачивают душу наизнанку — вот как эта. Представь: 1941-й, где-то в глухой румынской деревушке. Лето, а от слова «лето» веет не теплом, а запахом пороха и страха. Местные евреи, словно сговорившись с самой судьбой, затевают авантюру, от которой волосы встают дыбом: строят поезд. Да-да, самый настоящий, с вагонами и паровозом, чтобы рвануть прямиком в Палестину, пока нацисты не накрыли их сетью. Смешно и жутко одновременно: бородатые мужики бреют бороды — кто бы мог