Preston Ward

Лора, в рваных джинсах и кожаной куртке с выгоревшим символом анархии на спине, цепляла попутки по шоссе 66. В рюкзаке у нее — тетрадь с адресами случайных людей, которые пускали ее переночевать: трейлер в Аризоне, где старик-механик Корвин кормил её консервированными персиками, квартира над баром в Неваде с липким от виски полом. «Тебе точно не надо в полицию?» — спросил водитель фургона с
Лайла Морган, младший архивариус в бостонской мэрии, находит в документах 1980-х годов завещание с пометкой *«исполнить после смерти последнего Брукса»*. В старом особняке на Элм-стрит, пахнущем сыростью и лавандовым освежителем, она обнаруживает коробку с письмами, ключом со сколотой эмалью и фотоаппаратом Pentax. На обороте снимка — её покойная мать, стоящая у ворот этого же дома. «Ты знала,