Френсис Кронин

Детектив Майк Картер копошится в мусорном контейнере за закусочной *Red Hook*. В руках зажат синий латексная перчатка — только что вытащил из-под прокисшего картофеля фрагмент левой кисти с татуировкой в виде якоря. Его напарница, Роза Мендоса, щелкает фонариком: «Этой штуке дня три, — бормочет она, тыча в почерневший срез. — Смотри, ногти обломлены. Дрался перед смертью». Картер вспоминает докера с причала 42, пропавшего на прошлой неделе — у того на допросе были такие же синие чернила под
Лайам Карвер, слепой экс-детектив из Бостона, нащупывает трещину в стене своей съемной квартиры на Элм-стрит — там спрятана флешка с записями голоса жертвы убийства. Он играет файл на стареньком ноутбуке, пока его соседка Эмили Росс, медсестра из госпиталя Св. Марии, режет овощи для салата. «Ты слышишь? Пауза на 12-й секунде... Кто-то дышал в другой комнате», — бормочет Лайам, проводя пальцем по экрану. Эмили вздыхает: «Тебе мерещатся призраки. Может, это просто кошка?» На следующее утро в