Deborah Lane Spencer

Лора, медсестра из Редвуд-Фолс, находит в лесу за домом мужчину в серебристом комбинезоне, который жует сосновые шишки. «Ты вообще человек?» — спрашивает она, замечая, как его пальцы слегка мерцают. Он представляется Буном, показывает на небо: «Корабль сломался. Нужны… провода, металл». Она прячет его в сарае, притаскивает старый обогреватель и банку тушенки. Бун тычет вилкой в еду, бормочет:
Эмили, 27 лет, разливает латте в потрепанной кофейне «У Марвина» где-то под Чикаго. За стойкой — трещина от давнишней драки, а в углу вечно мигает неоновая вывеска "Open". Каждое утро в 8:15 заходит Джейкоб, младший библиотекарь, с потрепанным экземпляром «Над пропастью во ржи» под мышкой. «Опять Сэлинджер? — бросает она, вытирая пенку с портафильтра. — Тебе бы Воннегута попробовать,
Лиза, 17 лет, копается в списке продуктов на листке в клетку, пока ее младший брат Джейкоб тыкает пальцем в экран телефона: *«Ты уверена, что папа не заметит, если мы купим торт в «Мартиниз Маркет»? Там же пенсия у него на скидочной карте…»* Они сидят на кухне с желтыми обоями, где треснутая кружка с надписью «Лучший папа» служит подставкой для карандашей. За окном — пригород Чикаго, снег тает в