Владимир Якимов

Кирилл, преподаватель геометрии из питерской Вышки, копался в архивах университетской библиотеки, когда наткнулся на потёртый конверт с пометкой «Лахта, 1978». Внутри — схема дренажного тоннеля и обрывок письма на немецком: *«Координаты сходятся под Невой…»*. Вечером, попивая кофе из автомата с залипающей кнопкой, он позвонил Саше, своему студенту-архитектору. Тот усмехнулся: «Ты опять про конспирологию? Лучше проверь дроби в контрольных». Но Кирилл уже ехал к полузаброшенному дому на
Антон, электрик с облупившимся ключом «Ленэнерго» на брелоке, каждый вечер натыкался на Лиду в подъезде хрущевки на проспекте Науки. Она тащила мольберт на пятый этаж, задевая углом треснувший кафель. «Опять счетчик моргает?» — спросил он, указывая на ее дверь, откуда пахло скипидаром и тушеной капустой. «Холодильник вырубается», — буркнула Лида, роняя тюбик умбры. На следующий день он перепаял проводку в ее квартире, пока она чистила кисти в раковине с ржавой сеткой. За чаем с дешевым