Петр Фёдоров

Старший лейтенант Игорь Малышев патрулирует границу возле заставы "Дальняя". Утром он находит в тайге порванный рюкзак с картами и пустым паспортом на имя Виктора Лозового. Ефрейтор Семенов, щурясь на солнце, бормочет: "Не местное шило... Вчера на вышке слышал — двигатель за рекой гудел". Малышев проверяет обветренные сапоги, замечает следы бензина на камнях. В казарме кашевар Гриша режет лук, ворчит: "Опять ваши гости границу топчут — обед простынет". Вечером
Знаешь, иногда думаешь — война ведь не только про взрывы и грохот. Вот, например, их история. Столкнулись лбами в этом прокуренном прифронтовом городишке — он, видимо, весь в пыли от дорог, она — с глазами, в которых небо отражалось, даже когда тучи клубились. И всё, приехали: влюбились так, что дышать больно. А вокруг война своё твердит: «Не до чувств вам, ребята!» Даже смешно — будто пули и голод важнее, чем то, как она смеялась, когда он шапку набекрень носил. Мать её, конечно, верещала: «Да