Тамара Тайзен

Йонас, 17 лет, в рваной куртке пробирается через подтопленный коридор своей школы в Берлине. Вода хлюпает под кроссовками, на полу — обрывки конспектов по химии. В кармане дрожит телефон: «Мама, ты в тоннеле? Держись, я скоро». Из динамика — треск, голос матери обрывается на полуслове. На улице Лина, соседка с третьего этажа, тащит велосипед без колес по Шпреевальдштрассе. Ее младший брат Макс
Виктор, худой парень в кожаной куртке с выцветшим принтом Ramones, крутил гайки в полуподвальной мастерской на Вайсенбургерштрассе. Вчерашний клиент, старик в кепке с логотипом «Hertha BSC», оставил ключи от старого «Опеля» — Виктор уже переписал VIN-код, зная, что через час машину заберут на запчасти. «Карл опять звонил из тюрьмы, — бросил механик Томас, вытирая руки об ветошь. — Говорит, если