Виолет Брекман

Лукас, сортировщик писем в брюссельском почтовом отделении, каждое утро замечал девушку в синем берете на остановке *Петит-Рю*. Она склонилась над блокнотом, рисуя фасад аптеки XIX века. «Вы всегда выбираете треснувшие стены?» — спросил он однажды, пока трамвай №5 грохотал за спиной. Мари, не отрываясь от эскиза, бросила: «Трещины — это подписи времени. Вы их не видите, когда разносите счета?» Он запомнил, как ее пальцы испачканы углем, а на сапоге отклеилась подошва — следы долгих блужданий по
Лука, худой парень в рваной джинсовке, каждое утро красил граффити на стене заброшенного завода в Антверпене. Его подруга Софи, в зеленой куртке с нашивками экоактивистов, собирала пробы воды из канала — там плавали мертвые рыбы с белесыми жабрами. «Опять этот запах, — она сморщила нос, доставая пробирку. — Химия. Сегодня вечером проверим лабораторию возле порта». Лука бросил баллончик в рюкзак: «Твой бывший опять звонил. Спрашивал, не видела ли я его дрон с камерами». Софи хмыкнула, вытирая