Тарсизиу Мейра

Лукас, худощавый археолог с потёртым блокнотом в руках, копался в грунте под развалинами церкви Сан-Франсишку в Салвадоре. Влажный воздух пропитан запахом жареной муки *акараже* с лотка уличной торговки. «*Cadê o mapa que você jurou que tinha?*» — хрипло спросил его напарник, Жоау, поправляя кепку с выцветшим логотипом «Фламенго». Внезапно лопата ударила о каменную плиту с резными символами —
Вот Хьюго снова здесь — в том самом доме, где прошло его детство. Знаешь, как иногда запах старых стен будто прожигает время? Стоит закрыть глаза, и вот они: шепот шелковых платьев, смех, затихающий за дверьми... Этот проклятый бордель когда-то был их с матерью единственным убежищем. Она там работала, куда деваться-то? А он, мелкий, вечно болтался под ногами или сидел в углу, глядя, как взрослые
Ох, представляешь — только наш шпион собрался наконец в отпуск, расстелил полотенце где-то под бразильским солнцем, как тут-то всё и началось! Нет, серьезно, парню буквально на пляже вручают новую миссию. Типично, да? Вместо коктейлей — погони, вместо загара — расшифровка каких-то конспирологических схем. А вокруг — двойники, которые как из зеркала выскакивают, трупы на каждом углу (причем гибнут