Митч Лонгли

Джейк, худой парень в мятом пиджаке, пялился на стопку фишек в «Golden Mirage». Рука дрожала, когда ставил всё на красное. За стойкой бара Миа, с синей прядью в волосах, швырнула тряпку в ведро: «Опять залип у стола? Чё, аренду за месяц уже спустил?» Он не ответил, глотая виски. Запах лосьона от пожилого дилера смешивался с дымом сигар. В туалете, пока Джейк умывался, к нему пристроился тип в ковбойской шляпе — Рико. «Слышь, у меня есть дельце. Тридцать штук за ночь, но если слинешь — коленки