Патрик Холт

Значит, дело было в Лондоне, 1944-й. Война, шифровки, весь этот дым от сигарет в штабе — вы бы видели, как майор Харви с полковником Логаном сутками колдовали над безумной идеей. Ну знаете, типа: «А давайте нарисуем нацистам фейковый «Монти» где-нибудь подальше от Нормандии!». Но как? Генерал-то настоящий уже готовился к наступлению, а эти двое ломали голову, будто школьники перед нерешаемой задачкой. А потом — о, это надо было видеть! — Харви завалился в кинотеатр отдохнуть, глотнуть кофе, и
Вот, представляешь, приезжает страховой агент Оливер в это помпезное поместье — мол, расследовать рождественский пожар. Думал, рутина: бумажки, опросы, чай с печеньками. Ан нет! Открывает дверь… и сердце ёкнуло, будто током ударило. Перед ним Сара — та самая, с которой в Гонконге романы крутил года три назад. Та, что тогда взяла и испарилась в одну ночь, будто призрак. А теперь она тут, леди высшего света, жена местного богатея Трейси. Совпадение? Не верю я в такие совпадения. Ну а дальше —