Патрик Холт

Фрида Локвуд, работница ткацкой фабрики в Ист-Энде, каждое утро протирала станок тряпкой, смоченной в керосине, чтобы пыль не забивала механизм. Ее сосед по цеху, Томми Гаррет, ворчал, разбирая сломанный челнок: «Опять нитки путаются — как будто их кроты в земле свили». В обеденный перерыв Фрида, пряча за пазуху краюху хлеба с маргарином, пробиралась в заброшенный склад за фабрикой. Там, под
Значит, дело было в Лондоне, 1944-й. Война, шифровки, весь этот дым от сигарет в штабе — вы бы видели, как майор Харви с полковником Логаном сутками колдовали над безумной идеей. Ну знаете, типа: «А давайте нарисуем нацистам фейковый «Монти» где-нибудь подальше от Нормандии!». Но как? Генерал-то настоящий уже готовился к наступлению, а эти двое ломали голову, будто школьники перед нерешаемой
Вот, представляешь, приезжает страховой агент Оливер в это помпезное поместье — мол, расследовать рождественский пожар. Думал, рутина: бумажки, опросы, чай с печеньками. Ан нет! Открывает дверь… и сердце ёкнуло, будто током ударило. Перед ним Сара — та самая, с которой в Гонконге романы крутил года три назад. Та, что тогда взяла и испарилась в одну ночь, будто призрак. А теперь она тут, леди