Алексей Ванифатьев

Макар, бывший следователь с подрагивающей левой рукой после ранения, и Лев, его младший брат-программист в растянутом свитере, арендовали контору в полуподвале на Старом Арбате. Окна заклеены газетами от солнца, на столе — кружка с остывшим чаем и распечатки звонков из украденного телефона бизнесмена Гришина. Макар, разглядывая фото с места взлома, тыкает пальцем в пятно на линолеуме: «Смотри, масло синтетическое. Значит, не местные шастали — у гаражников на районе такой не используют». Лев, не
Майор Алексей Соколов, замкомвзвода в заштатной части под Рязанью, нашел расхождения в отчетах за прошлый квартал. Вместо 200 ящиков тушенки на складе громоздились только 84, пахло сыростью и ржавчиной. Капитан Игнатов, его сослуживец еще с училища, щелкал семечки у разбитого окна казармы: *«Леша, да брось ты. Тут даже кошки дохнут от скуки, а ты как школьник — цифры перепроверяешь»*. Соколов смял накладную с печатью штаба, заметил следы подчистки в графе «медикаменты». Вечером в столовой повар