Vasudev Sajeesh Marar

В переулках Мумбаи, заваленных пластиковыми бутылками и обрывками рекламных баннеров, 22-летний Рави Шарма копался в проржавевшем распределительном щитке. Его сестра Аша, медсестра в муниципальной клинике, бросила ему в мессенджер аудио: *«Опять троих с ожогами слизистой привезли. Все с твоей стройки у порта»*. Начальник участка, Гупта, хрипел в трубку: *«Не лезь не в своё дело, Шарма. Ищешь концов — потеряешь работу»*. Рави, протирая пот со лба тряпкой, пахнущей машинным маслом, нашёл в щитке
Саллу, девушка из деревни под Аджмером, каждое утро разгружает мешки с луком на пыльном рынке. Ее младший брат Амит, хромая, таскает воду из колодца в треснувшем пластиковом ведре. «Мама сказала, если до пятницы не соберём залог, из общежития меня выгонят», — бормочет он, вытирая пот с шеи грязным рукавом. В тот же вечер Саллу крадёт у местного ростовщика Калеша медное украшение из сундука — тот, что с изображением Ганеши, которое он всегда носит на Дивали. Через три дня она оказывается в