Лорена Каччиаторе

Нико, в засаленном фартуке за стойкой бара на Via Brera, разгружает ящик с лимонами. "Слушай, Витт, у тебя в студии холодильник работает? Эти проклятые бутылки с персиковым сиропом воняют, как химический завод". Витторио, перебирая отснятые кадры модного показа на старом MacBook, бросает через плечо: "Там микроволновка с 2018-го не открывалась – сам рискуй". Лучано в это время тушит окурок о мокрый асфальт возле клуба "Гараж", где его группа репетирует кавер на
Лиза, девушка из неаполитанского квартала Скуорпианелло, работает в химчистке за углом от пьяццы Джустиниани. Каждое утро она протирает стекла витрины тряпкой с разводом, пока ее мать кричит с балкона: *"Съешь хоть кусок фокаччи, а то опять до вечера не дождусь!"* Карло, адвокат из семьи владельцев оливковых плантаций в Апулии, заходит в ту же химчистку с пятном от эспрессо на лацкане пиджака Brioni. *"Вы случайно не видели, как кофе объявил мне личную войну?"* — ухмыляется
Клара, в розовой униформе с пятном от кофе на рукаве, драит полы в бутике на via Roma. Каждую ночь, после того как сигнализация включается, она крадёт обрезки шёлка и бархата из мусорного бака, засовывает их в старую сумку из-под продуктов. В комнатке под крышей, где пахнет плесенью и клеем, она строчит на машинке «Зингер» 60-х, пока соседи снизу не стучат по батарее. «Ты с ума сошла, — шипит Марта, кассирша с сиплым голосом, заставая её за раскроем кружева. — Ромео тебя вышвырнет, как ту мышь