Игорь Ласточкин

Вася, в замызганной телогрейке и с пачкой «Беломора» в кармане, три дня колдовал над трактором «ДТ-75», который заглох посреди картофельного поля под Томском. «Без техталона не положено запчасти выдавать», — бубнил слесарь Геннадий, вытирая масляные руки о газету «Труд». В итоге Вася сунул ему поллитру «Столичной» в разорванный пакет из-под молока. Трактор заурчал, но из выхлопной трубы повалил чёрный дым, как после сожжения старого дивана. Тем временем Светлана, менеджер из офиса на Тверской,
Знаешь, иногда натыкаешься на фильмы, от которых сначала мурашки, а потом неделю в голове крутится — как жвачка, которую никак не выплюнешь. Вот с этой историей так и вышло. Помню, сидел, листал что-то на экране, и вдруг — бац! — попадаю в город, где всё знакомо до жути, но при этом будто склеено из обрывков кошмаров. Там эти человечки в одинаковых пиджаках твердят про "стабильность", а за углом дети голодными глазами тырят еду из помойки. И ведь понимаешь: это же не фэнтези, это про
Знаешь, иногда попадаются фильмы, после которых не понимаешь — смеяться тебе или плакать. Вот смотрю я как-то эту историю про стендап-комика, и вроде всё знакомо: сцена, микрофон, нервные потные ладони… Но тут вдруг ловлю себя на мысли, что даже зубы стискиваю от напряжения, будто сам стою перед залом, где сидят три скептика с каменными лицами. Честно? Меня подкосила эта смесь абсурда и щемящего реализма. Герой то несёт откровенную чушь с серьёзностью профессора, то вдруг — бац! — выстреливает