Джонатан Скотт Меза

Луиза, 12 лет, в заплатанном фартуке, каждое утро таскает ведра с рыбьими головами для удобрений на огороде за хижиной. Ее сосед, старик Дзиро, ворчит сквозь недокуренную сигарету: *«Снова корниша сожгла? У тебя руки из бамбука растут»*. Вместо ответа она швыряет в него перезрелой хурмой, попадая точно в пятно на его выцветшем кимоно. За подсыхающим бельем на веревке прячется заброшенный сарай —
Эмили Роарк, детектив из департамента Лос-Анджелеса, каждое утро протирала клавиатуру компьютера салфеткой — кофе из термоса Джейсона Веллса, ее напарника, вечно проливался на стол. «Ты слишком веришь в их глаза,» — бросал Джейсон, разглядывая фото жертвы с перерезанным горлом. — «Они все врут. Даже трупы». Эмили молча щелкала карандашом по экрану: на карте города метки убийств образовывали