Александр Самусенко

Антон и Лера встречались каждый вечер у старой автобусной остановки возле хлебозавода. Он в засаленной куртке с оторванной молнией, она — в выцветшем платье, подаренном сестрой. «Ты же умнее всех тут, почему не уедешь?» — спросил он как-то, разминая пальцами окурок. Лера потянула шарф выше подбородка: «Мать на инсулине, долги за свет. В Москву — только если с тобой». Антон молчал, глядя на ржавые
Олег Шевченко, слесарь с завода «Прогресс», в гараже нашел коробку под проржавевшим бампером дедового «Запорожца». Внутри — письма от отца, Василия, который в 80-х уехал «на вахту» в Казахстан и пропал. На конвертах пятна машинного масла, даты обрываются на апреле 1986-го. «Сынку, тут что-то нечисто, — писал Василий. — В столовой мужики кашляют кровью, а начальство молчит». Олег показал письма
Представь небольшой портовый городишко — не курорт, точно. Где-то на краю карты, с мрачноватыми катакомбами под ногами и границей в паре километров. Там вечно что-то творится: то контрабандисты шныряют, то местные байки про призраков в подземельях рассказывают. А посреди всего этого — ребята из секретного отряда. Не супермены в броне, а обычные люди, которые утром кофе варят, а вечером уже в
Вот, представляешь, жил-был Гриша Смирнов — начальник кредитного отдела в солидном банке. Крутится как белка в колесе, зато у парня всё по высшему разряду: квартира в центре, машина последней модели, да и жена — ну просто огонь, все мужики обзавидуются. Честно, сам бы на его месте думал, что жизнь удалась на все сто. И уж точно не допускал бы мысли, что его Ленка… Ну ты понял. Да кому вообще в