Франческа Нероцци

В Милане Лука, плотник с обветренными руками, задерживается на стройке из-за сломанной бетономешалки. Его жена Марта звонит третий раз за час: «Опять эти русские турицы заказали виллу под Комо. Говорят, к полуночи нужен эскиз». Лука вытирает цементную пыль с телефона, бормочет: «Скажи, что завтра. Или пусть ищут другого дизайнера». На обратном пути он заезжает в бар «Стелла», где официантка Карла
Марко, бармен с татуировкой якоря на запястье, каждое утро протирал стойку в *Caffè del Porto* под крики чаек и запах жареных каламари. Его сестра Лючия, в растянутой футболке с пятном от граппы, притащила коробку старых фотографий: «Смотри, папа тут… За день до того, как его сбил грузовик». В углу бара сидел Карло, местный рыботорговец с облупленным перстнем, жевал кальмаров и бросал фразы