Йылмаз Груда

Эмир чинил проколотую покрышку в гараже отца на улочке Тарлабашы, когда в дверь въехала Лейла на белом BMW X6. «Папа сказал, что стучит что-то под капотом», — бросила она, не выключая двигатель. Эмир, вытирая руки об промасленную тряпку, усмехнулся: «У вас там не стук — там похороны мотора. Позовите священника». Девушка закатила глаза, но через час, пока он ковырялся в проводах, сама разлила чай
Эмир, сын владельца текстильной фабрики в Стамбуле, заходит в крошечное кафе у Галатского моста, где Лейла, студентка-вечерница в поношенном фартуке, разливает турецкий кофе. Он просит «что-нибудь сладкое», но в витрине только пыльные пахлавы. «Утром пекли симиты — остался один», — говорит она, протягивая бублик с кунжутом. Он платит лирой с надорванным углом, замечает её потёртый блокнот с