Manikanta Varanasi

Арджун, студент-медик из переулков Дхарави, находит в рюкзаке младшей сестры Прии окровавленный платок с вышитой буквой «С». Он пробирается в заброшенный склад возле рынка Кроуфорд, где местные уличные мальчишки торгуют украденными телефонами. «*Слушай, бхайя, за сотню рупий скажу, кто тут с «С» связан*», — хрипит подросток в рваной футболке, жуя паан. Арджун замечает на стене граффити —
Арджун, водитель потрёпанной авторикши с царапинами на дверце, каждое утро объезжал пробки возле рынка Дарави. Сестра Аша, кашляя в платок с желтыми пятнами, напоминала: «Лекарства закончатся завтра». В обеденный зной Радж, его друг детства, проводил его за лавку с гниющими манго, указал на треснувшую плитку: «Под ней — паспорта, золото, всё, что не спрятать в легальные ящики». Арджун, пахнущий
Саи Шринивасу Атрее, сотруднику отдела по борьбе с экономическими преступлениями, каждый вторник приходится объезжать рынок Бхолакапур в Хайдарабаде, проверяя счета мелких лавок. Его жена, Прия, оставляет в холодильнике тарелку поха с куркумой, но он вечно забывает взять ее, торопясь на утренний брифинг. В офисе на третьем этаже, с треснувшим кондиционером, коллега Раджеш тычет пальцем в экран: