Патрик МакНил

Лайла, в красной куртке с оторванной молнией, каждое утро протирала столики в *Timber Cup* — кафе на углу Сент-Кэтрин и Мэйн. Запах подгоревшего кофе смешивался с её дешёвым парфюмом. «Ты опять проспала смену?» — бросал Маркус, владелец заведения, поправляя очки с заклеенной дужкой. Он прятал гитару с треснутым грифом под стойку, пока Лайла разгружала посудомойку, натыкаясь на фотографию его
Лиза, старшая горничная отеля «Сильвер Пайн», нашла тело мужчины в номере 214 в семь утра. Ковер возле кровати был пропитан кровью, а на тумбочке валялся пустой мини-бар. Она позвонила Максу, ночному администратору: *«Ты должен подняться. Сейчас. Он холодный»*. Макс, жуя остатки вчерашнего бургера, замер у двери: *«Это тот тип, который скандалил из-за шума после концерта. Если менеджмент узнает —