Tara Pacheco

Лиам, физик-яппи в помятом халате, ковыряется в подземной лаборатории под Рено. Рядом — Мия, её ноутбук завален стикерами с уравнениями. «Смотри, — тычет она в экран, — импульсы совпадают с ритмом твоих вдохов». На столе лежит обломок чёрного метеорита: вчера он был кубом, сегодня — спиралью, пахнущей горелой резиной. Лиам роняет в него скрепку — металл растворяется с шипением. «Чёрт, — бормочет
Элис, вытирая осколки хрустальной вазы в гостиной особняка на холмах Санта-Барбары, услышала, как муж хлопнул дверью Porsche. Рената, рыжая в папильотках, в это время копалаcь в ящике бюро мужа-девелопера, пока он принимал душ. «iPhone 11? Серьёзно? — прошипела она, разглядывая чужой чехол с единорогом. — Ты хотя бы старую зарядку взял, идиот». Кэй, в прошлом актриса мыльных опер, тем временем