Farish Nahdi

Арини, студентка факультета антропологии в Джакарте, каждое утро проезжает на потрёпанном скутере через рынок Пасари-Минггу, где запах жареного тофу смешивается с выхлопами грузовиков. В съёмной комнате над лавкой с батиком она находит в коробке с книгами отца потёртый блокнот с пометкой *«Суматра, 1998»* и схемой тоннелей. «Ты опять копаешься в его хламе?» — спрашивает соседка Лина, разогревая
В переулках Джакарты, где пахнет жареным арахисом и гудят мопеды, Амира, дочь владелицы маленькой лавки с батиком, каждый день рисует углём на обрывках газет. Её сосед Раден, парень с шрамом на щеке от рыболовных сетей, тайком подкладывает ей краски из портового магазина: «Бери. Старый Мади всё равно не сосчитает». Однажды на пляже, где волны выносят пластиковые бутылки, Амира видит, как Раден