Линда Майклс

Джек, тридцатилетний сценарист с потрёпанным блокнотом в руках, обнаруживает, что его черновик про зомби-ковбоев украли со стола в кафе *Sunset Beans*. Лола, рыжеволосая официантка с татуировкой «Катцулот» на запястье, замечает его панику: «Опять твой шедевр упёрли? — бросает она, вытирая стойку. — Вчера тут продюсер в ковбойских сапогах сидел, заказывал латте с корицей». Джек клянётся найти
Деклан Шоу, с татуировкой орла на шее, выходит из автобуса в Лос-Анджелесе, держа потрёпанный рюкзак. Он идёт в гараж на окраине, где Лена Мартинес, в засаленной куртке, ковыряет отвёрткой в двигателе старого Mustang. «Ты в деле или снова сбежишь при первом свистке копов?» — бросает она, не поднимая головы. План — ограбить грузовик с контрабандными процессорами, которые везут через порт
Элвин, в заляпанной маслом робе, копался под капотом ’57 Chevy в гараже на окраине Брикерсвилля. Джордж, поправляя очки, разбирал возвращенные книги в библиотеке с потрескавшимися дубовыми стеллажами — в кармане пиджака лежал смятый листок со стихами Уитмена. «Ты опять забыл сменить фильтр?» — бросал Элвин через плечо, когда Джордж заходил вечером, пахнущий пылью и чернилами. «А ты проверил сроки