Ян Янковский

Мартин Ковач, детектив из Праги, сидит в пустом кабинете, разбирая папки с фотографиями сгоревшего склада у реки. На столе — остывший кофе в треснувшей кружке и распечатка звонков с номерами из Словакии. «Почему именно Братислава?» — бормочет он, сравнивая почерк на анонимной записке с письмом от старого информатора. В соседней комнате Елена Врабец, журналистка в поношенной кожаной куртке, листает архивные статьи о пропавшем химике. Ее ноутбук гудит, на экране — сканы договоров 90-х с подписью
В библиотеке на улице Просечной Катержина, поправляя очки, нашла в старом атласе 1983 года конверт с письмами на чешском и русском. Чернила выцвели, но подпись "Алена С." повторялась трижды. В тот же вечер ее брат Томаш, моя руль такси марки «Шкода 1203», получил заказ на адрес Угольный рынок, 17 — здание, снесенное в 1997-м. "Поезжай через мост Легии, там пробки меньше", — сказал невидимый клиент в трубке, голос хрипел, будто сквозь вату. Томаш заметил: счетчик показывал